Littérature

La mort n’est jamais loin, frôlant ou arrachant les vies… Les morts plutôt – de passion, de faim, de guerre, d’accident, en série, volontaire, etc. – toutes avec ce même masque de kaolin et de charbon. Et si l’on pouvait leur parler, leur tenir tête, les insulter même, et leur arracher enfin leur sinistre masque ?

Les années soixante-dix. Un enfant naît dans le tumulte joyeux de ces “années folles” où pour l’enfant roi qu’il personnifie la vie est synonyme de liberté, sans qu’il lui soit pour autant permis d’y trouver la stabilité et le bonheur souhaités. Dans son adolescence, l’achat, aux Puces, d’un manteau qui, au cours du temps, et jusque dans son âge adulte, perpétue le “doudou” dans les plis duquel il se réfugie afin d’y trouver le réconfort et d’y emmitoufler son mal-être, un manteau qui, à son image, s’use et se délite jusqu’à la trame, et en vient un jour à perdre, pendouillant et ne tenant plus qu’à un fil, son dernier bouton...

- Jeanne-Marie Sens et Emmanuel Pierrat -

«  Moi, Jeanne-Marie Sens intente un procès à toute personne ou entité de l’univers entier faisant un usage abusif de mon nom, à commencer par les cinq sens :
De quel droit, le goût, l’odorat, l’ouïe, le toucher, la vue,
et le sixième sens, qui, lui, me semble porteur d’un sens plus intime et plus intuitif.  » J.-M. S.

«  Monsieur le Président (de la société des lecteurs de bon sens), j’ai l’honneur de disserter devant vous dans l’intérêt de Jeanne-Marie Sens. En théorie, cette défense aurait pu se plaider devant le tribunal de la ville du même nom. [Ses habitants] ont déjà le goût du double sens et en abusent sans le savoir. Il est surtout à craindre que vos pairs ne puissent rester impartiaux face aux demandes légitimes visant, pour ma cliente, à la réappropriation de tous ses sens.  » E. P.

La chambre, la maison, la salle de bains, la cabane, la piscine, le préau, les toilettes, le bois, la cave. Neuf portraits lieux, imprécis mais pourtant bien réels dans un imaginaire à construire soi-même. L’auteur effleure les mots d’un doigt, apparemment, léger, décrit des atmosphères qui pourraient, apparemment, faire croire qu’elles sont de l’ordre de l’ordinarité et qu’elles appartiennent au simple décor de notre quotidien, et nous voici accrochés à la force du goût du détail qui nous ramène à la réalité de la vie, l’insignifiance d’un rideau qui ne s’ouvre pas, le bidon d’huile au capuchon rouge avec son attache en plastique, l’eau du bain qui vient mourir en vaguelette sur le corps... Dans chaque lieu, une histoire, à peine suggérée, banale, ou presque, des portraits de personnages débusqués, fantomatiques, épiés d’un œil d’une acuité implacable, les petits et les grands tourments de la vie, les drames, la cruauté ; de ces personnages uniques qui passent, se traversent ou s’entrecroisent, on entend les paroles intérieures criantes, on les revêt de caractères, de ceux que l’on imagine, on les costume de sentiments qui, peut-être, et même sûrement, aussi sont les nôtres. On les endosse comme un habit de connaissance, on entend leurs souffles et leurs pas, on épouse leurs silhouettes, on déchire leur espace tandis que la nature insoumise, impénétrable sous son humeur fantasque, y mêle son bruissement.

Pourtant, tout est à sa place...