Littérature

Opus nom latin signifiant ouvrage, œuvre numérotée dans l'œuvre musicale d'un compositeur. En l'occurence il s'agit ici, d'évoquer l'opus n° 7 dans le parcours littéraire de l'auteur.

Cul, chacun de nous en appelle au fantasme et la fantaisie. Tous les artistes l'ont glorifié mais depuis les temps immémoriaux de « l'origine du monde » il suscite toujours autant de trouble que de questionnement.

Oposcule, petit livre.

Opus Cul, œuvrette de cul. En dix actes amoureux, en dix petites pièces érotiques (et plus), en forme de figue.

Figue, fruit juteux et savoureux dont l'aspect et la consistance sont tout autant évocateur de la vulve de la femme que des attributs du sexe de l'homme.

« Soit un héros indécis, un deux ex machina capricieux, une belle duelle, des comparses peu amènes, des zoziaux, auquatiques s'il vous plaît, (e come no?), des nourritures terrestres, et des substances léviteuses, des morts violentes et stupides, comme il convient... et voici un roman rôdeur conforme aux règles du genre avec ses déplacements erratiques, ses étapes hasardeuses, ses auberges espagnoles et ses motels, ses rencontres et ses contes inopinés, ses digressions inutiles et ses propos oiseux, tout empreints de l'ambiguïté des choses et des mots. Avec sa morale en forme de conseil d'ami, optimiste, forcément optimiste : de ce monde embrouillé, débrouillez-vous ! » O. B.

Comment rejoindre les lieux, celui d'où je parle aujourd'hui et ceux où j'ai vécu, les Alpes de l'enfance, Paris, l'Afrique Noire, la Nouvelle Angleterre ?...

comment les rejoindre d'un même souffle et pour ainsi dire d'un même phrase sans que le fil se rompe avec le point initial, et retrouver en quoi ils se sont avérés compatibles pour composer une image qui fasse sens.

Or, elle se révèle non seulement floue et tremblée, mais cassée, fracturée.

Ce récit est aussi celui d'un échec. Le parcours qu'il décrit se heurte presque partout, se brise, sur la violence, celle de la guerre et celle de la société moderne, il côtoie des confins où j'ai tenté de prendre pied mais où, en quelque façon, le sol m'a manqué. »

« Et tu supporteras sans désagrément ni peine, je pense, que je te fasse présent, à toi Être noble entre tous, de l'absolument Rien ou du Rien lui-même, et de moins que Rien, toi qui sait fort bien, depuis quelque temps déjà, que je ne suis capable de Rien, et que toute mon œuvre ne vaut absolument Rien, comparée à ton simple Être. Aussi ne m'estimerais-je moi-même en absolument Rien, si l'amour très élevé dont tu m'honores ne me faisait paraître être quelque chose à mes propres yeux.

Ne cherche pas dans ces phrases, lecteur très cultivé, une éloquence apprêtée ou fleurie. […]

si toutefois l'ensemble de notre ouvrage te déplait tout à fait, souviens-toi qu'il n'est Rien ; salut. […] Rien ne peux venant du Rien, retourner dans le Rien. J. G. (Venise, 1634)