Sens & Tonka

— RÉÉDITION —

Au-delà de la fin, à l’ère du transpolitique, du transesthétique, du transsexuel, toutes nos machines désirantes deviennent de petites machines célibataires, épuisant leurs possibilités dans le vide. Le compte à rebours, ainsi celui qui décompte le temps sur la Tour Eiffel de Paris, cette fin là n’est plus le terme symbolique d’une histoire, mais la marque d’un épuisement potentiel, d’une comptabilité dégressive, c’est le code de disparition automatique du monde.

“Redoutant ce qui commence, le temps sans esprit tricote cataractes ; les somnambules se lèvent et suivent. Proclame-t-il que x est x ? Ils récitent arguments. L’inertie fait le reste. Et s’il s’agissait, à rebours, de voir ? Dring ! Du bâton pour les carottes ! Et aussi de dire ? Moins vite, moins fort, moins haut : mot à l’heure, vie au terme, point final en suspension... [...] Poésie ? Non. Science ? Non. Poésophie alors ? Si vous le dites... plutôt rapports, sans rimes ni raisons. Rapports ? En tous sens. Posture ? Zététique. Méthode ? Buissonnière. Objectif ? Marcher encore. Et combien ? Trente-six. X est x et non-x, sceptique grammaire, poétique ambigu, diamantine vérité. Il y a des soleils.”

Des voix nous appellent. Elles crient, elles chuchotent, elles hurlent. Du plus profond de la nuit, au bord des abîmes de la solitude et de l'histoire. Elles nous supplient : « Ne nous ou oubliez pas. »

quelques survivants des grandes catastrophes du Monde se croisent, sans se rencontrer ; ou rarement, par miracle. Chacun est marqué par la cruauté impudique du réel. Tous survivent dans une stupeur des choses.

Comment faire un enfant, comment renaître, au milieu de ce chaos ? La violence est ici, plus qu'ailleurs, à l'oeuvre, son travail ordonne la matière même du texte, fragments éclatés, pièces détachées de l'immense puzzle de l'humanité, bribes d'absurde qui se répondent, désespérément. L'amour les traverse, unique bouée de sauvetage, fragile mais essentielle. Un tableau déchiqueté du Monde, après la brisure irréparable de l'Holocauste, écho monstrueux de ce malaise qui hante chaque vivant.

“À mon réveil il ne fait pas encore jour. Le trottoir donne une certaine légèreté au sommeil. Le moteur des véhicules devient peu à peu mélodieux, mais les rires et hurlements incessants achèvent la douceur du rêve. Le bitume et sa réalité aux émanations d’urine séchée, se chargent de me tenir éveillé. À cinq heures du matin, le carton et son parfum puant me rendent malade. Mon odeur mêlée aux effluves du carton, en produit une troisième, insoutenable.  Je me lève et marche. Alors que le jour point, d’autres dorment, usant les mêmes cartons fétides, les mêmes pieds les effleurent, les mêmes yeux les offensent. Je suis seul à les observer, seul à les percevoir.”