L'Une & L'Autre

Croyant avoir frappé à la porte de son domicile et s’attendant à voir Mireille, sa femme, l’accueillir comme à l’habitude, quelle n’est pas sa surprise, si ce n’est son recul, de se trouver nez à nez avec un inconnu arborant

un masque de Donald Trump. Derrière lui une impressionnante masse de gens, des centaines peut-être bien, déjà visiblement engagés à tout mettre en œuvre pour satisfaire à une curieuse soirée ; certains s’invectivent, d’autres se menacent avec un revolver.

Mireille, mais ce n’est pas trop son genre, lui aurait-elle réservé une surprise,

un bal costumé pour célébrer son anniversaire… dont ce n’est pourtant pas le jour.

Qui sont alors tous ces gens rassemblés

chez lui ? Et que font Emmanuel Macron et Marine Le Pen

assis sur le canapé ?

« À travers un des poèmes qui le composent, intitulé “Gris lumière”, cet ouvrage fait écho au temps gris clair aimé de Cézanne, où se révèle pleinement, ce gris qui, dit-il, “seul règne dans la nature” et qui, selon Baudelaire déjà, “résume en lui toutes les couleurs”.

“Journal”, le texte sur lequel s’ouvre L’image invisible, reflète le dessein qui sous-tend l’ensemble : donner corps au rêve d’un livre qui par son propre mouvement s’élaborerait indéfiniment, de jour en jour, sans qu’un terme lui soit prescrit, comme il en va de la vie même. » J.-P. B.

"Sont-ils miens, ces mots béants

il est mort – tu es mort –

hier ? ou voici des années ? toi

dont parfois la main fraternelle

vient encore guider la mienne

tu es mort — tu es vivant.

J.-P. B.

" ... L’idée avait insidieusement pris corps depuis qu’un certain jour, perdue dans l’ennui sans fin d’une salle d’attente, je levai les yeux au plafond et y croisai une drôle de figure dans les rondeurs de ses motifs en relief ; une occurrence qui signa le départ pour un voyage en solitaire soumis à la découverte de visages de pierre de plâtre de brique de béton ou de caillasse naturellement marqués d’inscriptions érosives – agrémentés parfois de quelque facétie humaine – reconnus et salués au hasard du temps. Vertige de l’esprit, transfigurations tonales.

Qu’y voir d’autre qu’un appel à l’imaginaire ? »

" À peine plus haute que trois jolies pommes, je suivais mon grand-père, serrant bien fort sa main. Au gré d’envies sucrées, pour le plaisir des sens et de la promenade, nous arpentions la ville, là, les choux à la crème poudrés et généreux, plus loin encore, les Saint-Honoré et les mokas, tout près de la maison, les pains au chocolat. Au fil de ces itinéraires gourmands, ce grand-père, inlassable conteur d’histoires et de carabistouilles, nourrissait mon imaginaire d’enfant solitaire, ainsi, à l’âge où les gamins se chamaillent en boudant, j’apprenais sans effort la valeur sentimentale d’un gâteau. [...] Il était alors bien naturel de croire que le monde tiendrait mille promesses si je prenais bien soin de le déguster avec malice. La vie, pas toujours si facile, aurait bien aimé me montrer le contraire, souvent, je lui bats froid pour mieux me garder d’elle... Et, j’use, j’abuse, sous son nez de mon interprétation romanesque, petite philosophie tout à fait personnelle, qui, bien entendu, s’applique à ma façon de cuisiner, de recevoir, de lire ou d’écrire des recettes.Voilà, ce petit livre est là, j’ai souhaité l’écrire d’une façon un brin déraisonnable, comme une cuisinière qui perd un peu la tête, laissant ses émotions lui dicter des recettes.Chaque dessert porte une nouvelle, qui, je l’espère, chatouillera vos émotions et votre gourmandise.Très vite, ces recettes, vous allez les aimer et vous les ferez vôtres ! "

M.-F. S.-H.